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- Londres, 34.147

Tem dias em que até o ar parece fora do lugar.
A casa respira em descompasso, os cantos se embaralham com minha cabeça e tudo o que tento alinhar, escorrega pelos dedos feito areia fina.

É como se eu fosse feita de erros cuidadosamente acumulados.
Escolhas plantadas em solo raso, que brotaram desfechos tortos.
E eu assisto, de dentro de mim, mais um castelo desabar sem saber se fui eu quem esqueceu de trancar as portas ou se, no fundo, nunca teve alicerce.

Carrego uma saudade estranha, quase invisível, de dias que nasciam com promessas leves, de acordar com o peito aquecido e os olhos brilhando de certezas.
Saudade de ser abrigo — pra mim, pros outros, pra tudo. De caber inteira nos papéis que hoje visto com retalhos.

Tem um sótão antigo em mim, cheio de caixas que evito abrir. Elas pesam. Cheiram a coisa que ficou pela metade. Mas talvez seja ali o ponto exato onde tudo estancou.
Talvez seja hora de encarar, sem medo, sem pressa.... de tirar a poeira dos silêncios antigos e descobrir, com calma, onde guardei meu recomeço...