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For every trace of scent that displeased my sense of smell;

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Eventualmente, me encontro pensando demais em tudo. Me pego presa em um paradoxo, um diorama, no ápice-chave de uma arte abstrata. Às vezes, sou só um ponto ofuscado no meio de uma cidade grande. Outras vezes, nem isso. Nem ofuscado, jamais aceso, nem tampouco apagado—só algo que nunca existiu. Uma memória construída de um sonho. Como aquele sonho bom que te fez duvidar da realidade e sentir tristeza ao acordar.

Muitas vezes, me senti outras pessoas; Os fantasmas que vagam pelas cidades, os rastros deixados por alguém que cruzou o nosso caminho. Gente que nos faz questionar pequenas coisas como trabalho, família, gostos e hobbies. Sempre me interessei por isso—pela essência, pelo que há de mais profundo em cada um. O que faz? O que gosta? Como vive?

Há um certo ponto na vida em que a curiosidade já não é mais válida. Onde mascaramos cada sentimento. Onde fingimos desinteresse. Onde o raso é o que preenche, e o cheio simplesmente transborda—nunca cabe.

Se eu nunca tivesse curiosidade, será que sentiria esse mesmo "o de sempre"? Esse "não basta", esse "não preenche"? O raso nunca foi minha casa, minha praia, meu forte. Eu não sei fingir. E talvez, se eu pudesse, tentasse, me esforçasse mais... talvez o talvez fosse uma certeza. Talvez as palavras soltas e frases desconexas tomassem rumo. Talvez as linhas se interligassem. Talvez houvesse um sentido em tudo isso. Talvez eu não fosse um fantasma. Talvez fosse um lampião esquecido num beco escuro, oscilando entre brilhar e apagar.

Tem dias em que a vida acorda mais pesada. Dias em que é necessário se recolher e evitar más escolhas. Se privar do fácil, que nunca me serviu. Tem dias que são foda. E outros que esmagam como um oceano inteiro sobre os meus ombros.

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