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Melancolia

Não sei explicar o que acontece comigo depois de cada show. É como se a energia da plateia ficasse presa em mim por um tempo, vibrando, mas ao mesmo tempo… esvaziando. As luzes apagam, os aplausos se dissolvem, e tudo o que sobra é o som abafado da minha respiração.

Eu olho pra bateria desmontada e penso que talvez seja o único lugar onde realmente existo — entre o som do prato e o silêncio que vem depois. Quando estou tocando, sinto que tenho um propósito. Quando acaba, parece que o chão desaparece.

A galera da banda sempre sai pra comemorar, rir, beber. Eu invento desculpas. Digo que tô cansado, que quero dormir cedo. A verdade é que não sei lidar com o depois. Fico ali, sentado no camarim vazio, o corpo ainda pulsando no ritmo da última música, e o coração… calado.

Tem gente que brilha no palco. Eu só tento não desaparecer.
E, no fundo, acho que ninguém percebe o quanto me sinto sozinho, mesmo cercado de som, de gente, de aplausos. Talvez eu nem queira que percebam. Talvez eu só queira que alguém ficasse depois — quando o show acaba, quando o bar fecha, quando sobra só o eco da minha própria voz dizendo que tá tudo bem.

Mas não tá. E eu continuo. Amanhã tem outro show.