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Bandmate

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Piero embarcou no primeiro voo rumo a Bruxelas. Mesmo com o aval da Andy, era nítido o tempero agridoce de empolgação e incerteza na sua voz enquanto combinávamos tudo por celular. Fiz questão de deixar claro que seriam apenas alguns shows, mas não estabeleci quantidade, tampouco ele se preocupou em perguntar.

Eu precisava de alguém que me acompanhasse na reta final da rota desértica em que me meteram, e ele, sem dúvida, era a melhor opção. Quando se exilou em Londres, fiquei responsável por manter o garoto longe das brigas políticas e ensinei a canalizar toda a impulsividade pros instrumentos de corda. Não que eu fosse o mestre da inteligência emocional ou alguém de reputação ilibada, mas ninguém alcança mais de um século de vida sem ter algo a ensinar, e ele foi o meu pupilo. Depois que rejuvenesci, não tive a chance de zoar ele por ter ficado mais velho que eu. Queria inverter os papéis e começar a chamá-lo de tio, igual fazia comigo. Tava com saudade.

Faltavam duas semanas até me conectar à Radioactive, onde eu finalmente teria alguma vida social pra além dos MMSs, e ia poder absorver por osmose a energia punk rock da moçadinha ali.

Não comentava muito sobre, mas o rejuvenescimento me trouxe uma sensação de inadequação, como se esse upgrade tivesse esgotado a janela de contexto da minha vida centenária e os “outputs” só retornassem fragmentos distorcidos de versões anteriores, não um "eu" novo. Apostava nessas mudanças pra tentar me redefinir.

Mais tarde naquele dia, encontrei o Piero no aeroporto e fomos comer qualquer coisa num bistrô latino não muito longe dali. Enquanto eu atualizava ele sobre tudo, uma música de fundo prendeu nossa atenção. Tinha uma levada de tango, mas era rock. Peguei o celular pra identificar: Ya no sé qué hacer conmigo. Baita conveniência!

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